E tamanho é o gosto de sangue,
Remédios e sonos calculam-me atônitos.
Em vômitos, refluxam ócio.
Tanto tempo vago
Tantos motivos para o nada
Se afogam rimas, terços, notas e sentidos.
Cotidianamente estável.
Como num labirinto,
Como labirintite.
Qualquer motivo de cansaço
Ou tristeza
Converte-se em nada.
Nessas muitas vidas vazias
De já muito tempo
Pra cá.
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