O velho e o moço

Na esquina ao lado vejo um homem. Partindo, vagaroso,
Corcundo e doente
Fraseando maldizeres.
Passos lentos, arrasta-se em praga e éter.

Uma velha imagem de fracasso e dissabor.

Suas costas, cheias de promessas
Parte mal cumpridas
Parte adiadas
Parte esquecidas.
E parte,
Como quem tem pouco a perder...

Na esquina esquerda vejo um jovem luminoso.
E anseio-o como em tempos de eleição...
E toda vez que o sol nasce
A luz desse homem mais corrompe.
Por fim, luzirá intenso
Até os derradeiros segundos do idoso fim,
Se traduzirá em gesto, corpos, luzes, brindes
E tempo.

As pedras

A pedra cai

Entre o colo dos ardentes amantes.

Gelada queima,

Faiscando, por entre os pelos,

Malícias e manias,

Açoitadas gotas de diamante.

A pedra de fogo

Incandescente se inflama,

Anestésica e féria.

Tumorizando odores juvenis,

Relampejando em pleno veraneio sol.

Hora um Pedra, hora outra.

E dores, e risos, e conversas de botequim

E uma multidão de reflexos.

E os dissabores de uma vida inteira

Ilustrando galerias...

Coito Interrompido

Demasiado tarde para rever

Os codinomes todos da inocência.

Puritanos pensamentos, de vis intensões

Amaldiçoam meu paladar.

Por vezes,

Sinto-me como num

coito interrompido;

Gozando fora do buraco.

Epitáfio em branco e preto

Tenho perdido pulso. 
Há muito se afogam males em cachaça.

Tenho ouvido vozes.

O tempo demonstra os caminhos torpes a serem percorridos. Indecifrável labirinto.

O tempo apunhala-me, roubando o que resta de sintonia.

Perco o cálculo do nível de cansaço envolvido. Um desperdício consumado em duelo, ao que deveria caber dueto. E qual loucura a minha; jamais cantarei teus tons...

No entanto, minha cabeça alífera alimenta um desejo. O fim de um ciclo que insiste em resistir. Porém, eu, jovem velho brasileiro, aprendi muito facilmente a acostumar-me. Quem nasce e cresce só, não desenvolve. O mundo se converte à sua margem de poeira e escuridão.

Eu tenho perdido a fé.

Não sou mais menino introvertido satisfazendo-se em seu quintal.

Cresci.

E no mundo, cabe pouco menos do mínimo do que eu queria.

Sobre datas.

Crescemos aprendendo o valor de meras datas.

Agregando valores.

Neles se constroem desejos.

Desejos postumamente frustrados.

Frustração que dura mais que os minutos das poucas ligações.

Poucas ligações que fazem o menor sentido.

Menor sentido, contrário ao sentido induzido por todos.

Todos

Provam o valor de coisas e pessoas.

Pessoas meramente solicitas.

Solicitude alheia.

Alheio, procuro ficar.

Mas no fundo

Ainda se aguarda uma qualquer coisa

Um carinho que seja,

Ou qualquer nível de mentiras afáveis.

Uma vela, sopro, faço um pedido.

Pedir apenas sorte.

E não seria nenhum sacrifício...

V de vazio

Quando acordo

E tamanho é o gosto de sangue,

Remédios e sonos calculam-me atônitos.

Em vômitos, refluxam ócio.

Tanto tempo vago

Tantos motivos para o nada

Se afogam rimas, terços, notas e sentidos.

Cotidianamente estável.

Como num labirinto,

Como labirintite.

Qualquer motivo de cansaço

Ou tristeza

Converte-se em nada.

Nessas muitas vidas vazias

De já muito tempo

Pra cá.

Flor do cerrado

Faz dias

Sentia falta de sua beleza.

Morena flor

Colhida

Escolhia a mim.

Por todos percalços

E idas e vindas

A gente se esquece da formosura das coisas.

Somos demasiado sensíveis

E por vezes insanos.

Desleixados, egoístas e rudes.

Como se tivéssemos a certeza

De encontrar as mesmas flores pelos mesmos lugares

em que passamos.

Pura pretensão.

Mas, nem tudo na vida é azar

Reconvertemos valores

Revemos fatos até tudo ficar bem.

Ou inventamos desculpas mesmo.

Por que quando revejo suas cores

Me ilumino em puros tons de ternura...

Problema-ótica

Por que todo dia

Acorda e crê;

Perdeu.

Perdeu a chance de caminhar livre,

De fazer alguma coisa verdadeiramente útil

Ou prazerosa,

Perdeu a chance de sonhar

E sonhar não paga imposto, nem se pega fila..

Basta acreditar

E, também perde-se nos 'acreditos'...

Olha-se ao despertar

E já são quase meio-dia.

Perde a manhã.

E depois de amanhã não tem mais desculpas.

Nem requer prontuário excedente.

Aos meios, fadiga alimentícia

Puramente espontânea

Engole garfadas olhando poeira em móveis velhos.

e já tarde dorme e se insonia.

Lerdo e vil, como um veneno.

Dias escurecem cheios de mesmices,

Planeja um sonho tranquilo, sem mais desejos,

Sem pesadelos de galo cantar ou sons onomatopeicos.

Dormir. Roncar, talvez.

Passarinho.

Não me lembro o som daquele pássaro.

Faz tempo, nenhum assobio.

Um tilintar que seja,

Um nada.

Diminuto zero,

À esquerda de algarismos.

Um animal pequeno

De pequena importância.

Ouvia Bem-Te-Vi

E Tico-Tico.

Recolhi-se, asas sobre o peito

E esmiudava-se ainda mais,

Equilibrado ao cilíndrico puleiro.

Um passarinho.

Que pelas grades

Come o que servem.

Sequer voa.

Há tempos

Há tempos não se vê passarinhos no jardim.

Abarrotado nas memórias,

Revejo cenas de pouso e sutilezas

Refrescando brisas.

A ultima ave que vi

Estava morta.

E eu a comia.

Há tempos salvam-se dias.

Esmerando amenidades,

Jóias de pouco valor comercial.

Mas, insiste-se dizer;

Sempre existe um mercador...

Há tempos se respira, ouve e fala mal.

Há tempos não se come bem.

Há tempos agonfosíacos.

E sabem por que?

A alma almeja

Enquanto

A mente permanece em inverdades.

Há tempos não se vive.

Há tempos.

Já fede.

Enfado

Dias longos contemplam vácuos,

Em seus olhos vermelhos de fumaça.

Farejam poeira em móveis, livros,

Litros e mais litros de ócio e chumbo.

Dias inanoitecedores.

Suicidas e impotentes.

Insípidos.

Monofônicos.

E lá fora,

Danças e cores e músicas

Inalcançavelmente belas

Cortejam velozes o sublime enfado desses dias.

Roucos, lentos,

fúnebres.

Adubo

Com mais tempo se percebe;
Paciência e conformismo
Pouco rimam.
Restam alusões,
Finas camadas de pé no chão,
Sobriedade na madrugada.

Com tempo se entende vazios espaços.
Fertilizam-se vontades.
Desfecho,
Perda inútil em meio à espontaneidade.
Luz que se apaga
Só.

Ex-ótico.

Solto em berço infértil,

Âmago,

Morto em beleza viril,

Dissílabo.

Cortado em paradeiros,

Sorte.

Contado em versos de Oxum,

Hóstia, tio.

Planejado em ímpeto sono,

Entoado.

Alegria alegórica.

Alógico.

Sonhos rememoram seios

Antigos seios,

De beleza,

De ontem e amanhã.

Pois tempestades e vendavais

Desastram

E abrupto,

E pressinto, solido em vão.

Rende-me em trancedentais legiões de energia.

Nem bonito,

Exótico.

Barato

Indubitavelmente singelo

Coerentemente elaborado

Em versos de cafundó

Dos Escariotes todos da existência humana.

Medido por arcos da velha, do jogo de roda,

Da capoeira antiga.

Dos pulos de angolanas galinhas.

A fome que sinto não cabe

Em mim, de modos.

De que valem versos nobres,

Sem aflição?

Move mundo num xaxado infinito,

Cada passo, um reflexo.

Pago o preço da arte barata.

Caro.

Veraneios

Depois de relatado

O erro perde peso

Por pressa, de pobre.

De besta.

O porre homenina,

O canto de esquina,

O gelo.

Com pouco cuidado

E muita multa.

Veraneios de junho.

E o destino enorme,

Como uma varanda.

A Flor

O relevar um tanto pobre.

Medíocre por talento.

Ressoando ais.

Despetalado.

E uma canção que floresce,

Enraizando pelos horizontes,

Cortando talhos

Incomodando-me.

Por que é uma flor

De espinhos fortes.

Rasgando o passado

Trazendo ao presente.

Perfumada e doce.

Perdoe-me.

Complexidade

Reconheço a complexidade da felicidade.
Sua dificuldade e distanciamento.
Nem de alcançar, vos digo;
Mas, perdurar.

Acredito no amor
Ainda mais que na força da mudança.
Tenho uma fé perdida em meu quarto,
Qualquer hora a encontro
Jogada por entre livros e partituras...

No mais, vontades.
De sair correndo, correr, ré.
De estar bem. Ficar bom.

Mas, inda pasmo.

A inveja

Reconheço a importância de um amigo.
Exprime carência

A mais extrema falta dele.

Então aborto.
Por que inda aspiro.
E revejo.

No mais, a inveja.

Noites

Vejo brazas
Flutuando por entre nuvens.
Vejo estandartes.

Vejo sentidos crescendo
Como uma criança
Que inda ontem sorria
Sem dente algum na boca
E hoje fala palavrão,
Põe dedo do nariz à boca..

Algemei a felicidade
Ao meu lado,
Guardando o melhor desses dias de neblina
Pra lhe cantar
Simples versos de encanto.

Hoje senti saudade.
E você sabe, amor
Pouco me vale o tempo.
Sentei à varanda
Entre luzes de postes
E uma caolha lua,
E faltou um bocado de coisas.
Aquelas, que nunca estão ao alcance
Na hora exata.

E o céu estava tão bonito...

Errôneo

Pra ser exato
Preciso dispensar-me íntegro?
E por um passado
Ter-lo eu mal feito
Pagar por toda a existência?

Erro por errar.
Erro por acertar.
Errôneo.

Casca

Ferro-me a fogo.
Firo-me.
Aflinjo-me a custo
E de graça.
Mal interpreto .
Não sou ator.

Poucas coisas me inspiram tanto
Quanto os olhos de quem amo.
E eu sei do sentir.
Pouco sentiria por não saber.

Minha dureza esconde tesouros.
Entenda-me.
Brigo-nos.
Veja-te.
Veja-me.
Veja-nos.
Amo-te.

Eles

Ele diz que eu falo demais.
Ela pensa fazer o meu bem.
Ele acredita na minha cegueira.
Ela grita verdades que me surdam.

Ele enxerga mais o que faço que a si mesmo.
Ela me molda com fôrmas de outrem.
Ele abusa do que restou da minha inocência.
Ela enfatiza ser a única que está por mim.

Ele condena o que lhe parece oposto
Mas, quando perde a voz,
É incapaz de concordar.
E se concorda, pouca importância lhe aparenta,
'Paciência, ninguém sabe o tempo que o tempo pode precisar'.
E eu que nunca gostei de esperar na fila,
Pego a senha, pago o pato,
Engulo o choro e nada deixo aparecer.
Cotidianamente canso e reflito,
Seu exemplo de perfeição não se encaixa muito bem.

Ela perdeu um tempo em vão acreditando
Na doçura das pessoas, na sorte que lhe aparecera.
Depois do baque, reflete em todo mundo
Ares do olho do defeito
Que por muito lhe convém enfatizar.
E por escolher não saber do outro verso,
Desconhece descompletamente os fatos
Do que enfim se sucedeu.

Ele acredita conhecer o que há por dentro
Mas perdeu todo esse tempo
Analizando o que minha grande casca diz.
E como sempre foi pra ele muito útil
Criticava e achava fútil se afastando do odor que a merda fez.
Mas eu sabia que a sua casa caia
Só não imaginaria que seria assim
Por todas direções.
E eu que sempre me doei demais, prefiro
Hoje sentar do meu lado
e resolver com quem briga por mim.
[Sou eu.]

Ela vocifera e se aflinge
E é incrível como atinge, sem mirar
O meu coração doentil.
Mas sempre soube que por baixo da menina-
Mulher
Se encondia uma felina
Pronta pra me defender.

Eu me admiro com a conveniência, a prepotência
O orgulho, a proteção,
A renúncia e o amor.
Mas me conheço bem melhor que todo mundo.
Então permita-me um segundo
Comentar da minhar dor...

Lágirmas Poucas

Vejo-me de encontro à parede.
Por isso, cedo-me.
Dia após dia,
Cenas familiares.

Confesso-me; lágrimas que 'inda' tenho.
Poucas, ralas,
Vazias.
Pouco se aflingem a pecar,
Pouco aspiram da vida
E dos conhecidos fatores que à vida cerca.
Pouco se assusta.

Sim, também preciso conter a mania
De minimizar fatores
Que me ferem
Demasiadamente.

Plantio e dúvida.
Meus erros; cruéis.
Teus justificáveis deslizes.

Sobre o cansaço

Tento.
Faço o que posso.
Excedo meus limites,
Experimento.
Pouco se enxerga.

Por fim,
Se torna corriqueiro
Ou no mínimo,
Tema de debate.
Incrível,
Tenho perdido minha razão.
Vou me cansando...

Porque
Eu não sou um menino de ouro,
De boa índole
E repleto de virtudes.
Não sou o exemplo de homem.
Não.
Não enxergo bem,
E por vezes,
Prefiro assim.
Releva-se melhor ,
Uma vez que detenho-me
Lidando com obviedades.

Retrato

Artista em formação.
Degenerado.
Por vezes, degenerativo.
Por partes, degenerando.
Sendo o que escolhe ser
Ou o que simplesmente se é.
Novos planos,
Nova-idade.
Mutável e mutante.
Complexo,
Perplexo,
Menino buxudo escondido na saia da mãe.
Nomeado em codinomes de origem paterna.
Erra e acerta.
Ou não.
Não soube se guardar nem sabe.
Nem aguardar.
Teimoso,
Ser humano carente de vista,
Amargo de vida,
Utópico de sobrevivência,
Artista por sentir alguma coisa que seja..
E sente muito
Pelo que anseiam de si
Nem sempre é o que gostaria.
É o que vê, relê e conclui
Que francamente
Pouco aspira.

Reticências

Vejo-me frutificar.
Enraizar-me em sangue, músculos e ossos
Às extensões de tua vida.
Sentindo-te acariciar-me as veias e hormônios.
Já não pertenço-me.
Expreguiço-me em tua rede ao meu dispor.
E um hálito frevente dos infernos,
E dentes,
E pele, e peitos.
Um seu no meu,
Um meu no seu,
Um grupo de prazeres pairados
Que somados,
Mais parecem
Reticências.

Sina de Passarinho

No dia em que eu não puder mais cantar, Nem sei.
Antes um céu escuro e deserto,
Um desamor.
Antes um bola de neve
Girando e se compondo.
Um copo vazio e sede e fome.
No dia em que eu não puder mais cantar
Que dilacere-se a galáxia,
Que se enxarque as paredes de sangue.Antes a morte.

Devaneios

Tem noites
Que acordo suado,
Olhos vermelhos de 'T' maiúsculo.
Um membro involuntário se move
Pedindo afagos.

Me movo a parecer acompanhado.

Boca seca,
Cabeça na lua.

Secreções vertem sem que espero.
Sem a menor pretensão de controlar-me.
Onde está você, hora dessas, meu carinho?

Relatos veranis

Tenho o peito alagado
Pela rubra imagem da tua figura.
Transcorrem por meu peito, costas,
Pelos, sexo, sons inacabados...
Relatos,
Dos sonhos das madrugadas de chuva
Ou de vento, ou de sol...

Se sou eu o teu homem,
Nada é coerente
Como um eu que é você
E eu.
E que rasgue-se o mundo em mil partes,
Explodam-se as horas,
Transcedam-se os sons...

Aprenda a contar, menino!

Quatro olhos,

Duas bocas, quatro braços,

Dois corpos, duas libidos,

Dois desejos, dois instintos,

Uma finalidade.

Juntos, fazem amor.

Dois e dois são um.

Filho de Logun

Não sou seu pai.

Não sou seu filho.

As vezes, nem sou eu.

Sou um imenso lago

Imerso a uma larga mata.

Use o meu espelho pra enxergar-se melhor.

E minha flecha pra se defender também.

No mais, confie.

Um anjo

Conheci um anjo.
De asas longas e velozes.
Nem bom, nem ruim.
Um anjo-extra.

E por ser extra, tratado era como.

Não sei, não nasci pra casar.
E nem sou de família.
Sou e só.
De sol a sol
E ponto final.

Canção de embalar defunto

Passou-se o tempo de encantamento.

O cativando vê-se cativo.

Passarinho na gaiola,

Livro relido na estante, sem mais explicações.

Um dia terei novidades pra contar.

Vaga visão

Tenho vivido muito pouco

Das coisas que decidi viver.

Escrevido tanto

Dedos doem.

Minha cabeça grande aguarda adaptação.

E só.

Não sei.

Incapacito-me. Anti-aspiro-me.

Assusto-me. Acostumo-me.

Pairo no ar.

Porque vejo. E isso é um crime.

Contra a paz. Contra a ciência.

Contra a paciência.

Nada diz por mim, por isso digo.

Revejo um eu conhecido.

Sono, falta de, desconhecido familiar.

Vejo, releio, e assumo.

Não espero nada

Não espero nada da vida.
Não espero nada da morte.
Não espero nada do tempo, nem da idade.

Não espero nada das pessoas, mais.
Não espero nada do acaso
Nem nada do amor.

Vinte e poucos anos vendo da janela os tropeços da vida,
Sempre em confronto com a morte.
Algum tempo conhecendo o tempo e seus descasos. Das pessoas?
Cedo ou tarde se frustram
E, logo, me frustram.
Talvez seja algo meu
Talvez não.
Enfim.
Não espero nada.
O que vier de bom, culparei à sorte.
E de ruim, ao azar.

O circo

Mais uma vez o palhaço se despede do seu público.

Das luzes, das farças todas.

Na frente do espelho, desfaz a maquiagem

E a cada golpe do pano úmido, mais triste a feição.

A vida real vem à tona

Trazendo todo o peso de ser o que é.

Um palhaço, um homem.

Apenas um homem.

Sangue, suor e cerveja

Meço com o que brinco, penso e faço

Sorrateiro enamorado

Álcool roda minha nuca cega

Pronto pra qualquer besteira

Vivo a permitir mudar

Ou moldar um sofrimento

Sentimentos não podem explicar.

Finjo rir, de medo mordo e calo

Loucamente emancipado

E a fumaça no meu peito rôco

Fato. Feito de modo abstrato

Vejo a morte linda e negra

Dançar mórbida e faceira

Paranóias de querer ficar

Nóias de mundo rodar.

E a cada passo inundo as praças de suor vermelho

De sangue azul, de cachaça tenra

E sem mais penso; o que há de vir virá

E o agora deita e cheira

Sangue, suor e cerveja.

Precipitado o sonho, posto lisonjeiro

Inalcançávelmente limpo

E o cansaço no meu ombro, o peso

O fardo, presta conta ao frágil instrumento

São gotas de vermelhas já tão negras

De perdão e culpa e norte

E leste em meus lábios férteis

Vertem-se as condolências...

Monte

Depois de tanto giro
Fiquei tonto.
Por que o mundo moveu tão veloz nesse tempo
Que pra ser sincero, me deu até enjoo.
Enxergo bem melhor agora, no chão.

Hoje me impressiono bem menos com a pretensão alheia.
E com a capacidade de persoadir.
Aprendi a rir dessas piadas todas.

Só um saldo.
De muitos que virão.
E pra um animal que vive num país
Em que tudo só funciona depois do carnaval,
Posso afirmar que quebrei um clichê.

Calculadora

Música

Ontem

Resta

Tarde

Encanto.

Dias

Doces e cigarros.
Um monte de tinta.
Cheiro de flor, cheiro de fruta.
Rosa, roxo, verde oliva.
Apostilas.
Fones de ouvido.
Sala cheia,
de crianças.
1.
Meia dúzia de gatos.
Miando...
Fome, como.
Tarde durmo.
Dias de sono.
Noites de sol.

Um menino

Certo tempo atrás conheci um menino.

Um garoto magro, como tantos outros.

Olhos castanhos, grandes como seus dentes.

Olhos cheios de sonhos e planos.

De um dia ser o que quisesse,

De ser forte, de ser independente,

De ser alguma coisa que pudesse se envaidecer.

Meros planos de grandeza...

Um dia, esse menino cansou de ser garoto.

E viu que existiam coisas que vinham e que iam.

Que as pessoas são boas e ruins.

Que os sonhos podem ser belos

Que podem reconfortar, adocicar momentos de medo e insegurança.

Mas, boa parte deles dependem muito mais de preparo

Do que, de veras, sorte.

Então, cresceu.

E os olhos, tinham o brilho de coisas reais.

Duas Escovas

Duas escovas se aproximavam.

Se esfregavam.

De tão limpas, espumavam.

De tão brancas, coloriam-se.

Uma cabeça vazia pode imaginar um mundo de coisas.

Eu vejo duas escovas.

Que um dia serão só plástico e fios

Numa sacola plástica qualquer.

Mas hoje, escovas.

Que dividem um mundo de sujeiras e segredos.

Três pontos

Muitas canções conheço,

Nem todas sei de cor.

Quanto mais julgo conhecer o mundo e as pessoas

Mais me surpreendo.

Pessoas são uma eterna novidade.

Perdão

Eu credito nas verdades prescritas.

Vivo o que escolhi viver,

Por tudo o que me cerca

E pelo que pode um dia...

Me sinto sim, muito feliz

Não posso reclamar.

Não tenho tudo o que quero

e nem nunca tive

(talvez jamais tenha)

Mas,

Tudo me parece tão rico

E a mim ofertado

Que vesgo e de cor fico.

Então pra que perdoar?

Viver me parece a melhor saída.

Um sem verso

Eu não tenho medo da morte.

Do negro sabor do escuro

Das sóbrias manhãs de sorte

Nasce em mim sensatez obscena.

Eu não tenho cheiro de nome

Nem de tão doce, olhar imaturo

Dos lagos densos e profanos do desejo

Quero forcas e prisões

Sem meninices de se lamentar.

Do mundo em que eu vim

Não trouxe dinheiro, lamentos

Nem porres, mundanos laços

Marcados.

Trouxe a leveza de um sorriso de menino.

Sem mais tempo de temer

Ou de cansar

Meus olhos conduzem espelhos espirais.

Eu não tenho medo da vida.

Conheço a 'sobredádiva' de se proliferar

Das mãos correm sangue e suoro

E nadam em correntezas límpidas.

Eu não tenho gosto de mundo

Não tenho cede de ventos brandos de calmaria

Eu não tenho canto disciplinar

Eu tenho canto de mata,

Eu tenho canto de esquinas,

Canto de zonas, zelos, igrejas baldias,

Calados, colados, clamados sons atinam,

Altos, limpos, brancos e vermelhos,

De tão vermelhos, negros

Como a noite

e a morte

o súbito.

Tesoura

Cortei o cabelo.

Eu mesmo, tesoura, vrap, caiu no chão.

E no piso, uma testemunha,

Saco de lixo, finos fios

Houve quem gostasse, quem desgostasse,

Quem sequer percebesse

Os que preferem-o louco e rebelde

Os que escolhem-o limpo e novidade

Os que diziam melhor o antigo

E nunca mencionaram anteriormente,

Os que assumem gostar do novo,

Esnobando dos largados soltos cachos.

Mas, continuo vendo

No topo da minha cabeça

Apenas cabelos

Fios escuros, disformes

Talvez descontentes.

E se alguém me pergunta

Porque, meu Deus?

Cortar assim, sem mais...

Eu digo:

Cortei. Com tesoura.

Aquela do desejo,

"...Desejo mesmo de mudar..."