Flor do cerrado

Faz dias

Sentia falta de sua beleza.

Morena flor

Colhida

Escolhia a mim.

Por todos percalços

E idas e vindas

A gente se esquece da formosura das coisas.

Somos demasiado sensíveis

E por vezes insanos.

Desleixados, egoístas e rudes.

Como se tivéssemos a certeza

De encontrar as mesmas flores pelos mesmos lugares

em que passamos.

Pura pretensão.

Mas, nem tudo na vida é azar

Reconvertemos valores

Revemos fatos até tudo ficar bem.

Ou inventamos desculpas mesmo.

Por que quando revejo suas cores

Me ilumino em puros tons de ternura...

Problema-ótica

Por que todo dia

Acorda e crê;

Perdeu.

Perdeu a chance de caminhar livre,

De fazer alguma coisa verdadeiramente útil

Ou prazerosa,

Perdeu a chance de sonhar

E sonhar não paga imposto, nem se pega fila..

Basta acreditar

E, também perde-se nos 'acreditos'...

Olha-se ao despertar

E já são quase meio-dia.

Perde a manhã.

E depois de amanhã não tem mais desculpas.

Nem requer prontuário excedente.

Aos meios, fadiga alimentícia

Puramente espontânea

Engole garfadas olhando poeira em móveis velhos.

e já tarde dorme e se insonia.

Lerdo e vil, como um veneno.

Dias escurecem cheios de mesmices,

Planeja um sonho tranquilo, sem mais desejos,

Sem pesadelos de galo cantar ou sons onomatopeicos.

Dormir. Roncar, talvez.

Passarinho.

Não me lembro o som daquele pássaro.

Faz tempo, nenhum assobio.

Um tilintar que seja,

Um nada.

Diminuto zero,

À esquerda de algarismos.

Um animal pequeno

De pequena importância.

Ouvia Bem-Te-Vi

E Tico-Tico.

Recolhi-se, asas sobre o peito

E esmiudava-se ainda mais,

Equilibrado ao cilíndrico puleiro.

Um passarinho.

Que pelas grades

Come o que servem.

Sequer voa.

Há tempos

Há tempos não se vê passarinhos no jardim.

Abarrotado nas memórias,

Revejo cenas de pouso e sutilezas

Refrescando brisas.

A ultima ave que vi

Estava morta.

E eu a comia.

Há tempos salvam-se dias.

Esmerando amenidades,

Jóias de pouco valor comercial.

Mas, insiste-se dizer;

Sempre existe um mercador...

Há tempos se respira, ouve e fala mal.

Há tempos não se come bem.

Há tempos agonfosíacos.

E sabem por que?

A alma almeja

Enquanto

A mente permanece em inverdades.

Há tempos não se vive.

Há tempos.

Já fede.

Enfado

Dias longos contemplam vácuos,

Em seus olhos vermelhos de fumaça.

Farejam poeira em móveis, livros,

Litros e mais litros de ócio e chumbo.

Dias inanoitecedores.

Suicidas e impotentes.

Insípidos.

Monofônicos.

E lá fora,

Danças e cores e músicas

Inalcançavelmente belas

Cortejam velozes o sublime enfado desses dias.

Roucos, lentos,

fúnebres.