Em seus olhos vermelhos de fumaça.
Farejam poeira em móveis, livros,
Litros e mais litros de ócio e chumbo.
Dias inanoitecedores.
Suicidas e impotentes.
Insípidos.
Monofônicos.
E lá fora,
Danças e cores e músicas
Inalcançavelmente belas
Cortejam velozes o sublime enfado desses dias.
Roucos, lentos,
fúnebres.
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